Что тут сказать. Пила виски в одиночестве, клонит в сон чертовски. Снег валит хлопьями, несмотря на число (оно вверху, ваш кэп). Пока плелась домой, невозможно хотелось лечь прямо на дороге и рыдать взахлёб, бить ногами, размахивать руками, будто мне снова пять, а потом успокоиться, замереть, и глядеть, не моргая, в небо, на серый на его фоне снег, лежать, пока он не закроет меня плотной белой занавесой. Всё так бессмысленно и одинаково, дни сливаются между собой, но каждый делится пополам обедом.
Или я просто начиталась Ремарка.